пятница, 7 марта 2008 г.

Посвящается всем женщинам:

Я бываю такая разная, то капризная,то прекрасная,то страшилище опупенное, то красавица мисс вселенная,то покладиста, то с характером,то молчу,то ругаюся матерно, то в горящие избы на лошади, то отчаянно требую помощи,дверью хлопну-расставлю все точки, то ласкаюсь пушистым комочком,то люблю и тотчас ненавижу, то боюсь высоты,но на крышу гулять выхожу темной ночкой, то жена ,то примерная дочка,то смеюсь,то рыдаю белугой, то мирюсь,то ругаюсь с подругой.Не больна я,не в психике трещина..............просто я стопроцентная 100% женщина.......... ПЕРЕДАЮ ПО ЦЕПИ:СЕГОДНЯ НАЧИНАЕМ ОТМЕЧАТЬ МЕЖДУНАРОДНЫЙ ДЕНЬ ЗВЕРСКИ ПРИВЛЕКАТЕЛЬНЫХ И ЧЕРТОВСКИ УМНЫХ ДЕВУШЕК!!!!!

среда, 5 марта 2008 г.

Виталик

Вот. Как всегда. Закат обрушил тьму.

Мне некуда спешить. Мне некуда тонуть.

Я просыпаюсь в полной темноте.

Но я привык давно. Я вечно в пустоте.

И каждый день я повторяю круг.

Бессмысленных потерь и вечных "не подруг".

Наверное, так богом решено

Не ведая пути идти мне лишь на дно…

И я иду, спускаюсь день за днем.

Я камнем пал на дно

Я камнем пал на дно

Я камнем пал на дно…

Извечных повторений

Сплетая молча сеть

Хочу как батя Ленин

Упасть и умереть.

Хочу уснуть на веки,

Как жухлая трава….

Прощайте, человеки,

Я не желал вам зла.

Прощайте, серый город,

И лип пустая сень.

Я вам совсем не дорог,

Для вас я только тень.

Поэмой отзовется

В душе чужой мой крик….

Но уж погасло солнце,

И я ко тьме привык.

Достучаться до небес

Достучатся до небес,

Умереть, увидев море…

Кто ты, ангел, или бес,

Что бы предложить такое?

Кто ты, что пришел во мгле,

Принеся бутыль текилы?

В темно синей глубине

Что-то есть и от могилы.

Сок лимонный, соли вкус,

Дым дешевой сигареты.

Мартин, Руди, Иисус.

Море, волны, небо

Лютня

Струны с лютни своей я сниму.

Тебе, лютня, больше не петь.

Мы отправимся в эту тьму,

Просвистит, опускаясь плеть.

Пусть струна станет тетивой.

Изогнется лук мой в дугу…

Не расстанемся, лютня, с тобой,

Я тебя в этой тьме сберегу.

Подожди, с осенним дождем

Мы отправимся в путь на удачу.

Мы куда-то наверно придем,

Я в футляр тебя, лютня, спрячу.

За плечо закину колчан,

Оглянусь на родное селенье…

Застегну зеленый кафтан,

И отправлюсь в свое приключенье…

Только, лютня, пожалуйста, спи,

Не тревожь мое сердце пением…

Мы пройдем половину пути,

Наказание этим забвением…

Та принцесса, в лимонном платье…

Помнишь, лютня, смех серебром?

Я ее полюбил в одночасье.

Ты прости. Это из-за нее.

Это из-за нее ты струну свою

Отдала тетивою луку…

Ты прости, я судьбу свою

Очень прочно с твоею спутал…

Покой

Скользит из кончика железного стручка

Из гладких черных рифм строка.

Лакая жадно жизнь, она ползет,

Как гусеница перед прыжком в полет.

Последний день, и мысль опять легка,

Как бабочка, стремиться в облака.

И стройных рифм чуть невесомый строй

Взлетев, пообещал покой.

Опять покой…

…покой…

…кладбищенской весной…

Путь наверх

Нарисуй на моем запястье

Свою огненную дорогу…

На ладони моей, как на карте

Покажи Роковую Гору…

Нарисуй на моем предплечье

Реки-вены белых загадок…

Пусть страхи сгорят как свечи

В перекрестье дорог и храмов…

Нарисуй мне дорогу в Небо,

По которой сумел подняться…

Эх, суметь подняться и мне бы,

Довести нить до кончиков пальцев.

Что ж

Было кем-то начертано, что я умру.

Что ж. Под луною не внове.

Мне сказали, что друга себе не найду.

Что ж. В одиночку походим.

Мне шептали на ухо подземные духи,

Что невзлюбят и Боги меня.

Что ж, у Богов есть иные слуги,

Мне же милее другая стезя.

Кто-то сказал мне, что я безнадежен.

Что ж, у надежды любимчики есть?

Ладно, я буду еще осторожней.

Хотя … хотя зачем это здесь?..

А это мне особенно близко, близко так, что просто дальше некуда.

Жду

Тяжесть чужой судьбы, Тянет душу на дно. Больно тебя любить, Больно любить одной. Могилы твоей цветы Оградою стали мне. От мира и суеты, Од ярости этих дней. Я снов про тебя не жду. Ты сам не приходишь в них… Просто иду ко дну, Вижу во снах других. Сижу на дождливом вокзале, А мимо идут поезда. Над букетом забытых прощаний Проплакала все глаза. Не правда, что все уже в прошлом, Что мертвых нельзя вернуть. Я жду не тебя, но все же, Пока я чего-то жду.

Блок просто стихов которые мне понравились.

Я сижу на асфальте под желтой стрелой,

Небо плачет на горб тротуара.

Я сижу на асфальте, прижавшись спиной

К отпечатку былого пожара.

Мимо ходят туда, мимо ходят сюда

Сапоги и замерзшие кеды.

Вот какой-то дурак, да, какой-то дурак,

Ему в зеркале нечего делать.

Я смотрю на него, я смотрю просто так

На лохматый, нечесаный хаэр.

Это точно дурак, он обычный дурак,

Но со многими это бывает.

Он поманит рукой, позовет в никуда,

И я в зеркало треснусь башкою…

«Я такой же дурак, да, я тоже дурак»-

Разговаривал я сам с собою,

И сидел целый день под стрелою,

И сидел целый день на асфальте,

Под осенним дождем, тупо в кедах.

Боль

Я не ищу любви, не тщусь надеждой, На обожженном сердце старый шрам,- Похожих много под моей одеждой… Упрямец, вызов, бросивший Богам, Мне слишком больно верить в мир, Он слишком часто бил мне в спину. И я шагаю в тьму один, Родную светотень покинув. Но даже горизонт солгал – Он отбегал с дождями дальше, А я терпел и молча ждал…
Ждал, не желая трогать раны.

Дверь

Ну вот. Опять. Закрыты двери. Сижу и плачу. Как всегда. По парку не гуляют звери, В фонтане не журчит вода. Заглох и умер старый плеер, Разбиты кеды, ноги – в кровь. Сижу. Курю. Закрыты двери. Закрыты двери эти вновь. Любовь и кровь. Какая рифма! Сарказм приходит без труда. Я – хлеб, упавший вверх повидлом, Из тьму пробившего ростка. Мой каламбур. Твой сколиоз, Плечо, натертое гитарой… Ремень. Заклепки. Передоз Любви и размышлений стаи. Стучу в окно. Когда-нибудь Открою я и эти двери. Опять курю. Молча молюсь… По улицам не бродят звери. Сломала б дверь, - разбиты в кровь Слова и кулаки доверья… На ум пришла опять «любовь», Сижу я у закрытой двери. Слова пусты. Пусты глаза. Глаза слепого фанатизма. На ум пришла опять «слеза», - Намёком на попсовость смысла. Намек не понят. Я молюсь. И может Тот меня услышит… Ну а пока, со мною – грусть, И топоток зеленой мыши.

понедельник, 3 марта 2008 г.

Друг написал... на форуме.......

1-е марта прошла неделя.... целая неделя.... час к часу.... и вроде даже не прошла, а пронеслась... целую неделю Димон был в отъезде... в подвал не попасть... к мотоциклу не достучаться.. в жизни как будто стало чего-то не хватать.... не хватать . несмотря на то что все идет своим чередом.... делаются вещи откладывавшиеся неоднократно на потом но все же это смутное чувство отсутствия чего-то то ли этого рабочего хаоса... то ли ключей и деталей раскиданных по полу вперемежку с зарисовками и чертежами, а может вида рождающегося мотоцикла.... ведь именно он, будучи еще только на стадии идеи дал мне силы пережить расставание с .... которую казалось любил... казалось? ... еще возможности перешагнуть через этот не лучший момент в моей жизни я обязан друзьям... ночь.. друзья уже спят.... он тоже.. где-то там..... в темном теплом подвале... все еще ожидающий заветных деталей что бы наконец-то оторвать свой мощный каркас от стапеля и стать на свои колеса... мотоцикл растет не так как живой организм, но он все же живой... он не растет в размере.. это скорее похоже на обратный отсчет времени от сгнившего трупа, от отдельных костей растащенных шакалами назад в тот момент -- когда на ребрах было мясо а мощные лапы глотали километры под горячим сердцем "живые" проходят стадию рождения.. жизни и ухода в ни бытие.... "неживые" как будто обманув природу выныривают из небытия в зрелость с тем что бы потом... скатиться по течению реки времени обратно в небытие.. немного .. еще совсем чуть-чуть внимания, любви и тепла что бы наконец-то сделать вдох , как какой-то некромант-чернокнижник и отдав ему частицу своей энергии услышать в ответ рык мощного мотора наполняющий подвал гулом и едковато-сизым дымком...... по началу не уверенный... взлетающий и падающий.... но по мере того как по кровеносным сосудам масляных магистралей полетит масло и начнет приобретать рабочую температуру, как уровень бензина в карбюраторе начнет приходить в норму и можно будет убрать дроссель и трущиеся детали с неохотой начнут занимать положенные места-- все более уверенный рык говорящий о рождении нового зверя.... потом будет еще множество хирургических операций... пластических, косметических, усоврешенствующих -- как будто помогающих пройти стадии роста и развития организма... из стапельного детства в 2-х колесную зрелость на ребрах появиться мясо - крылья.... нейронно-проводниковая система усложниться и в контура войдут генератор, реле, лампы, .... появятся глаза - фары способные разорвать несущуюся на встречу ночь, зажгутся огни приборной панели говорящие о состоянии самочувствия и размерности поглощаемого пространства шкура, лапы, перед мощной холкой появится руль.... единственное что позволит обуздать монстра.... .... будут пробные забеги - как первые шаги.... сначала на месте.. по чуть-чуть.. несмело будем учиться вместе... шаг с места.. поворот.. разворот... по двору.. потом несмелая вылазка за двор.... дорожка возле дома, круг по кварталу.... еще.. еще.... и вот уже целого мира мало... но это потом.... а сейчас 2-30 ночи... я здесь.. а он там и мы уже неделю не виделись.