Блок просто стихов которые мне понравились.

Я сижу на асфальте под желтой стрелой,

Небо плачет на горб тротуара.

Я сижу на асфальте, прижавшись спиной

К отпечатку былого пожара.

Мимо ходят туда, мимо ходят сюда

Сапоги и замерзшие кеды.

Вот какой-то дурак, да, какой-то дурак,

Ему в зеркале нечего делать.

Я смотрю на него, я смотрю просто так

На лохматый, нечесаный хаэр.

Это точно дурак, он обычный дурак,

Но со многими это бывает.

Он поманит рукой, позовет в никуда,

И я в зеркало треснусь башкою…

«Я такой же дурак, да, я тоже дурак»-

Разговаривал я сам с собою,

И сидел целый день под стрелою,

И сидел целый день на асфальте,

Под осенним дождем, тупо в кедах.

Боль

Я не ищу любви, не тщусь надеждой, На обожженном сердце старый шрам,- Похожих много под моей одеждой… Упрямец, вызов, бросивший Богам, Мне слишком больно верить в мир, Он слишком часто бил мне в спину. И я шагаю в тьму один, Родную светотень покинув. Но даже горизонт солгал – Он отбегал с дождями дальше, А я терпел и молча ждал…

Ждал, не желая трогать раны.

Дверь

Ну вот. Опять. Закрыты двери. Сижу и плачу. Как всегда. По парку не гуляют звери, В фонтане не журчит вода. Заглох и умер старый плеер, Разбиты кеды, ноги – в кровь. Сижу. Курю. Закрыты двери. Закрыты двери эти вновь. Любовь и кровь. Какая рифма! Сарказм приходит без труда. Я – хлеб, упавший вверх повидлом, Из тьму пробившего ростка. Мой каламбур. Твой сколиоз, Плечо, натертое гитарой… Ремень. Заклепки. Передоз Любви и размышлений стаи. Стучу в окно. Когда-нибудь Открою я и эти двери. Опять курю. Молча молюсь… По улицам не бродят звери. Сломала б дверь, - разбиты в кровь Слова и кулаки доверья… На ум пришла опять «любовь», Сижу я у закрытой двери. Слова пусты. Пусты глаза. Глаза слепого фанатизма. На ум пришла опять «слеза», - Намёком на попсовость смысла. Намек не понят. Я молюсь. И может Тот меня услышит… Ну а пока, со мною – грусть, И топоток зеленой мыши.